|
|
[Back To B.lacK]
Трибъют Эми Уайнхаус
|
[Back To B.lacK]
«Life is like a pipe
And I’m a tiny penny rolling up the walls inside…»
Жизнь – труба,
а я — крошечный пенни,
кружащий внутри… © Эми Уайнхаус
Tribute to Amy
Они пытались заставить меня лечь на реабилитацию,
но я ответила «нет». © Эми Уайнхаус
…и в этом нет никакого смысла. Вы всегда надеетесь на то, что один препарат избавит вас от другого. Зависимость – врожденный дефект. От нее избавиться нельзя. Но кто-то предпочитает с ней бороться. Зачем? Позвольте мертвецу внутри вас спеть. Что бы вы ни делали, какую бы дыру в этой жизни ни пытались залатать, итог один. Земля – это случайная комбинация яйцеклетки и поллюции. Элементарный просчет вселенского, блядь, разума. Какова же тогда учесть ее составляющих?! Верно. Каждый попадает сюда для того, чтобы восполнить недостающие кластеры самоуничтожающейся системы. А что, если черные дыры – это комбинация слов и поступков нескольких человек? Сегодня вы вылили ушат дерьма на другого прямоходящего, а завтра, где-нибудь в Саутгейте, эпидемия сразила сотни человек. Вы родились. Вы убили. Вы погибли. Все, что от вас останется – холодное тело, через пару дней которое заколотят в ящик, и для надежности засыплют землей. Говенный расклад, ребята. Так оставьте хотя бы красивое тело…
Там нет ничего…
В конечном счете, вы останетесь одни.
В темной комнате, или мрачной палате.
Место не имеет значения.
И не затыкайте ему рот.
Позвольте мертвецу спеть.
…ничего, чему вы могли бы меня научить…
…в сотый раз ты выходишь на сцену и отрабатываешь гонорар. Разбиваешь тишину на мельчайшие осколки. Собираешь воедино семь нот, извлеченных из нескольких инструментов. Просто чтобы в рюмке что-то было. Ощущение бесполезности тебя никогда не покинет. Ведь, если нет смысла в твоей обители, зачем его придавать? Вы изучаете, работаете, стремитесь. Преследуете благополучие, садитесь ему на хвост, а оно скидывает вас каждый раз, бросая тем самым вызов. Рефлекторный поиск счастья. И когда вам не удается разглядеть что-то стоящее в том, как вы живете, начинается торговля с самим собой. На прилавках истины выбираете какую-нибудь сраную безделушку, которую и назовете впоследствии смыслом. Сыном. Сникерсом. Семьей. Считаете, что это и есть та великая ценность, ради которой стоит закрыть глаза и молча отсасывать за гроши. Ценность, которая когда-нибудь и сама попробует отыскать великое в пустом. Если ты вознамерился изменить такой порядок, делай это быстро. Не думай «а что, если…». Ты все равно обманешься…
Все замедляется…
В конечном счете, вы останетесь с одним.
В темной комнате, или мрачной палате.
Место не имеет значения.
И не надо это значение присваивать.
Позвольте же мертвецу спеть.
…в потоке необратимости…
…вспышка за вспышкой. На вас смотрят, за вами наблюдают. Смеются и харкают в лицо. Никто не станет восторгаться, пока вы идете по встречной. Чего стоит немое признание? Немой благодарности. Нет в мире такого человека, которому мне хотелось бы сказать «спасибо». Нет никакой добродетели, покуда есть разум. Исключительный цинизм в обертке альтруизма. Абсолютная глупость в собственном соку. Называйте людей как хотите, но они так и останутся клейменными ублюдками и задротами, нарками и говномесами. Вера в человека уступает придуманным вами же штампам. Неудачная партия, ребята. Прощайте…
Я возвращаюсь…
В конечном счете, вы не останетесь.
В темной комнате, или мрачной палате.
Уйдете туда, где не тихо и пусто,
Не услышав певца, что умер родившись…
И пусть…
…возвращаюсь во мрак…
R.I.P.
|
